Poesía es… Poetry is…

Poesía es…
Una eyaculación feroz
De los sentimientos
Que albergas en tu interior…

Una exposición sensual
De experiencias
De pensamientos
De lugares
Y demás contextos…

Sin vergüenza a exteriorizarlo
A mostrarle al mundo
La existencia de vida
Más allá del estiércol
De este traumático trasiego…

Dedicado a todos los presentes
Ancestros y atolondrados jóvenes
A los que les encauzan
Encandilándolos como borregos…

A quien quiera leer una servilleta
O leer un simple papel higiénico…
O guardarlo en un baúl
Con los trastos viejos…

Algún día recordará…
Que entre telarañas tiene un panfleto
De un extraño
Un loco
O un simple espectro…

Lo leerá…
Será capaz
Comprendiéndolo
De observar
Cómo ese viandante temporal
Los advirtió
Del devenir del tiempo
La pérdida de conciencia individual
La simpleza del consciente…Por sesuso mental
Derogándolos la capacidad de sentir
Convirtiéndolos en robots
Sin un mínimo ápice de sentimientos??

…

Poetry is…
A fierce ejaculation
Of the feelings
That you harbour within you…

A sensual exhibition
Of experiences
Of thoughts
Of places
And other contexts…

Unashamed to show it out
To show the world
The existence of life
Beyond the muck
Of this traumatic upheaval…

Dedicated to all present
Ancestors and giddy youngsters
To those who channel them
Charming them like sheep…

To those who want to read a napkin
Or read a simple piece of toilet paper…
Or keep it in a boot
With the old junk…

Someday he’ll remember…
That among the cobwebs he has a pamphlet
From a stranger
A madman
Or a mere spectre…

He’ll read it…
Will be able
Understanding it
To observe
How that temporary wayfarer
Warned them
Of the passing of time
Of the loss of consciousness
Of conscious mental mania
Stripping them of their ability to feel
Turning them into robots
Without the slightest hint of feeling?

O.