Miénteme…
Que mi ropa se mantiene
arrugada y polvorienta
sin otra percha utilizándola
ni arrojada a la hoguera.
La maleta arrinconada
vaciada de enseres y melancolía
escondida en el desván
sin otro fin que las polillas.
Miénteme…
Y dime… Que aún…
Un suspiro, una mirada, unas manos, un cuerpo a tu lado continúan sin que puedas gestionar ése nerviosismo que siempre te he provocado.
Que sigues leyendo mis poesías dedicadas… Que lo que desciben te rellenan… Que lo sentimos que expreso son recíprocos.
O.
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