Me sobra desorden en mi mapa mental
Por esos ecos esquizofrénicos tras las trincheras
Sumatorio de gritos moribundos y aullidos creyentes
Que desencauzan el barro cuando la noche emana
El aguacero no amaina
Recrudeciendo por los silbidos de la metralla
Y el gemido de los heridos cuando la bala les besa
Encogido y agazapado en un ínfimo hueco
Me santiguo y rezo
Crucificando al mandatario celestial o infernal que me trajo
Rogando no ser el siguiente en recibir el préstamo perenne
Mientras por dentro el delirio se obsesiona pensando
Si la bayoneta será más rápida que un silencioso espasmo
Mis venas se congelan cuando la niebla ensombrece el balcón sobre mi casco
Los dedos me tiritan mientras recojo las cartas y testamentos de mis compañeros
Sentado en un sofá de barro y un agrietado cascote simulando un despacho
Llegado mi turno…
¿Cómo estibir tantas ideas que revolotean por mi cabeza?
Que el latido palpita desbocado
Creando un ardor interior
Capaz de disuadir la incipiente helada nocturna que se avecina
Los sentires terrenales que te exhalan que vives
Esa pasión ardiente
Ese deseo estremecedor
Ese sensual aroma concentrado bajo las sábanas
¿Y qué decir de la vida?
Sabiendo que puede ser el último instante que reciba su sinfonía… Tras haber acabado en una tierra lejana y con estrafalarias palabras como compañeras
Mientras observo el papel… Que continúa en blanco…
Una gota de mi frente por esos febriles recuerdos… Se posa sobre él diseñando un ocre cuadro.
O.
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